Mis sentimientos ondulan como mi cabello. Son un desastre.

 Leí su nombre y aparte de ruborizarme, mis manos sudaban asquerosamente.

¿Acaso deberé cargar con ésto?

Tu presencia me hace cuestionarme. Cuánto te amo, ojalá lo supieras. Toco tu piel en mi memoria.

 Estaba pensando algo muy profundo y se me olvidó antes de escribirlo, esto es lo peor de la memoria.

Todas las canciones compartidas sucumben a tu memoria.

 ¿Qué hacés cuando mirás cosas que podrías compartir con el ser amado aparte de sonreír?

Sonrío todos los días, porque de forma curiosa, siempre hay algo que me recuerda a él.

No hay día que no le recuerde.

Is this really love?

 Acariciar tu oreja, mientras acomodaba tu cabello es de mis recuerdos favoritos.

Fucó dice, parafraseando que si las masas tomaran el acto de la justicia habiendo derrotado la justicia por la nación, se dictarían por la justicia de su moral, en su mayoría moral dictada por la iglesia.

Por supuesto que la iglesia impone poder que no podría ser hecho sin su guía, según la justicia divina.

Ver a un burro sufrir, es ver hacerlo con dedicación.

¿O era el otro de la entrevista que lo dijo?

 Te ando cargando en cada buen pensamiento que tengo.

Ojalá seás feliz. Ver tu sonrisa alimenta mi amor.

Amo verte sonreír.

 Amo el Jazz por las mañanas. Y hay muchas mañanas donde despierto recordándote.

Ojalá vos también me recordés.

*Suena de fondo What a difference a day made*

Estaba pensando en la persona que me gusta y el por qué lo recuerdo cuando leo, escucho o digo las palabras: pájaro, viento, cielo.

Hoy, escribiré por qué el «pájaro».

Resulta, que hay una película de Disney sobre un mago y un aprendiz. Es animada y de años muy atrás al que estoy viviendo mientras escribo esto. Al leer nuevamente el cuento que me hizo pensar en él, la imagen de él como pájaro fue en la que en esta película el aprendiz se convierte en pájaro y se queja por ser un pájaro pequeño. Su queja viene con movimientos en los ojos en dicha animación de dicha película y recordé momentos donde él no decía nada, sólo escuchaba lo que yo decía pero a cada momento hacía muecas. Sí, lo recuerdo por sus muecas mientras yo hablaba o pasaba algo. Siento que si alguien tuvo la delicadeza de cersiorarse y colocarle movimientos a las expresiones del pájaro en la película, así alguien debe observar y recordar las muecas del sujeto amado, este mío en cuestión es valioso para mí y muy importante. Ese pájaro pensé y recordé al unirlo al recuerdo y pensamiento. Para mí, el amor es mantener presente cada detalle para volver a recrearle en imágenes de mi mente.

Escarbo en mi memoria y no puedo encontrar noches más placenteras con respecto al descanso fuera de aquella donde estuve con él.

A ese recuerdo me aferro.

Barthes

(«Nace, crece, hace sufrir, pasa», exactamente como una enfermedad hipocrática): la historia de amor (la «aventura») es el tributo que el enamorado debe pagar al mundo para reconciliarse con él.

Hoy desperté a las 5 y fracción por la mañana, el tragaluz me demostraba que estaba amaneciendo. Cerré los ojos y el aroma a un café conocido me transitó por el olfato. Mientras pensaba en el aroma que por un momento ya me era conocido, recordé que no había sentido para que estuviera tan latente.

No sé si por momentos cuando soñamos despiertos podemos percibir aromas, pero ahora, antes de dormir todavía lo recuerdo.

 He vuelto a soñar con su mirada y su sonrisa.

Still craving your kiss, I'm longing to linger till dawn, dear♪

Just saying this

Sweet dream till sunbeams find you ♪

Su mano la pienso en distintas situaciones. Sujetando una mía mientras se camina.

Aquella que se mueve con el ritmo del jazz.

Acariciando mi cabello, a cada tanto.

Sosteniendo o acariciando mi barbilla durante susurra algo.

Acariciando mi hombro o espalda, durante mis historias.

Rozando mi mejilla en silencio.

En mi boca.

Señalando.

Moviéndose gracioso mientras habla.

Acariciando cada centímetro de mi existencia.

Su mano, es aquello en lo cual pudiera siempre sostenerme, incluso cuando no lo necesite.

Su mano, esas manos, que a cada tanto siempre recuerdo.

 De forma ingenua vamos buscando/limitando cómo y con quién juntar libros en un espacio, porque de pequeños tal vez leímos eso en algún lado y nos pareció tierno. De forma incosciente, queremos juntar/coleccionar/unir algo que en el fondo sabemos que es parte de compartir. Incluso si son recuerdos, para volver a ellos en momentos tristes.

Ana Ajmátova

 Llegué a visitar al poeta

  

Llegué a visitar al poeta

Exactamente al mediodía, un domingo.

En el cuarto espacioso reinaba el silencio

Afuera, en la calle, hacía frío.

Un sol agradable se paseaba

Sobre el tupido humo grisazul...

El poeta me miraba fijamente,

En silencio, como un gran anfitrión.

Es mejor ser cuidadosa

Y no mirar nunca a sus ojos;

Son ojos tan extraños

Que jamás se pueden olvidar.

No olvidaré ese encuentro

Aquel brumoso mediodía de domingo

A las orillas del Neva

En una casa grande y gris.

Quisiera retozar en sus brazos, infinitamente.

Como esas noches donde mi descanso estuvo a su lado.

 Sólo espero que me recuerden con ternura.

Y también le digan algún día, cómo sonrío cuando le recuerdo.

Una caja, un gato y un ordenador.

Himno:

https://open.spotify.com/track/1Sp440XUX6hKcfSi4vl3kn?si=85e91d98c0be4fcd

La mejor decisión es irse. Sólo así se puede disfrutar el mundo.