De forma ingenua vamos buscando/limitando cómo y con quién juntar libros en un espacio, porque de pequeños tal vez leímos eso en algún lado y nos pareció tierno. De forma incosciente, queremos juntar/coleccionar/unir algo que en el fondo sabemos que es parte de compartir. Incluso si son recuerdos, para volver a ellos en momentos tristes.
Llegué a visitar al poeta
Llegué a visitar al poeta
Exactamente al mediodía, un domingo.
En el cuarto espacioso reinaba el silencio
Afuera, en la calle, hacía frío.
Un sol agradable se paseaba
Sobre el tupido humo grisazul...
El poeta me miraba fijamente,
En silencio, como un gran anfitrión.
Es mejor ser cuidadosa
Y no mirar nunca a sus ojos;
Son ojos tan extraños
Que jamás se pueden olvidar.
No olvidaré ese encuentro
Aquel brumoso mediodía de domingo
A las orillas del Neva
En una casa grande y gris.
Si yo pudiera darle algo, algo invaluable, sería una nubecita. Suavecita, blanca, para que la pudiera llenar siempre que quisiera llorar, y así descargarse.
Cuando le falte agua, caiga sobre él, ese llanto, abonado y cambiado, ahora como lluvia para que lo limpie y sane.
Una nube, que pueda estar en ciclo constante, según lo necesite.
